Costume

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Me acostumei. Com teu fogo baixo. Com tua fala mansa. Teus ruídos estranhos e teu jeito indecifrável de me olhar. Me acostumei. Com tuas piadas ruins. Com tua culinária regada a shoyo. Com os filmes muito bem selecionados que eu adoro mas sempre durmo na metade. Me acostumei. Com a paisagem da BR. Com o trânsito na Brasil. Com a sina de conseguir um santo motorista que suba as ruas de paralelepípedo que dão para o seu prédio. Me acostumei. Com nossas risadas. Com as aventuras compartilhadas. Com as fotografias e os desenhos que nunca te satisfazem mas me arrancam encantamentos e uma certa inveja. Me acostumei. Com a nossa implicância mútua. Com os travesseiros voando na cara. Com as cutucadinhas prá chamar atenção. Me acostumei. Com a inquietude que me causa. Com teu jeito distante. Com meu medo de me aproximar. Me acostumei. Com tua palavra por vezes debochada transformando meu gostar em carência. Com o jeito por vezes brusco com que afasta o corpo ao primeiro sinal de toque. Com essa sensação de culpa a cada desejo (sempre contido). Me acostumei. A calar amor. A me fazer indiferente. A questionar esse afeto que me brota cada vez que você sorri.. ou olha prá mim.. ou somente respira e existe ali calado. Me acostumei. Ao desassossego. A insegurança. A essa farsa a qual chamo desapego. Me acostumei. A ir sempre só até onde o pé alcança e a fechar o coração prá todo vestígio de reciprocidade. Me acostumei. Com a saudade. Com essa falta  ridícula que sinto da tua companhia assim.. numa quarta feira a tarde. A me sentir ridícula por me sentir ridícula. Me acostumei. A transmutar essa aflição em versos e gritar nas entrelinhas. Me acostumei. A achar errado isso tudo que eu sentia. A esse niilismo sentimental forjado ao qual tento me mascarar sem nenhum sucesso pois sou alarde. Gritei. Pois na construção dessa mulher-bicho que escreve com pontos desconexos e vísceras em excesso não há mais espaço para melindres... porque me acostumo... mas não me acomodo. Transformei esse ar parado em fogo vivo afinal o sol em libra ascende em áries e não é atoa. Te convido prá dançar comigo.. suporto uns pisões no pé. Só não me faça gastar um tango com amores mornos se arrastando no meio do salão.

Comentários

  1. MCestari9 de maio de 2018 às 16:02

    Muito boa a construção transformando o encantamento no tédio, a indiferença nesse ser que grita, que é alarde. Mas faria um exercício poético. Sucumbiria essa passagem mais testemunhal que fazes:

    "Pois na construção dessa mulher-bicho que escreve com pontos desconexos e vísceras em excesso não há mais espaço para melindres... porque me acostumo... mas não me acomodo. Transformei esse ar parado em fogo vivo afinal o sol em libra ascende em áries e não é atoa. Te convido prá dançar comigo.. suporto uns pisões no pé. Só não me faça gastar um tango com amores mornos se arrastando no meio do salão."

    Manteria a linguagem que vc vinha usando, esquentando esse fogo, fazendo a água extravasar da panela, fazendo a gente sentir esse shoyu salgando a boca em demasia, enrrugando a boca, e depois se libertaria. Como dito, um exercício poético.

    =o)

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